“天天！”她声音大了些，带着慌。

孩子还是一动不动。

林晓南的心彻底沉了下去。林晓南猛地低下头，把耳朵紧紧贴在儿子的胸口。她屏住呼吸，一动不敢动。

死寂。只有风雪在窗外呜咽。

过了许久，久到她几乎要放弃时，一声微弱得几乎听不见的心跳，从那小小的胸腔里传来。慢得吓人，像风中残烛，随时都会熄灭。

“不要……你别这样……”她终于哭出声来，破碎而压抑。她把孩子往怀里死命地搂，搂得那么紧，紧得两人都有些疼。她浑身抖得厉害，不知是冻的，还是吓得，“妈妈在这儿，妈妈陪着你，你别怕……别怕……”

她的目光，像溺水的人抓救命稻草一样，猛地投向墙角那个瘪瘪的布袋——炭！还有炭！

那里面是最后几块碎渣，混着灰，根本点不着。但此刻，这个念头像一根烧红的针，狠狠扎进她麻木的脑海。万一呢？万一能点着呢？只要一点点火星，一点点热量，也许……也许就能把天天从死神手里抢回来！

这股念头给了她力气。她试图把天天轻轻放在床上，可冻僵的手臂根本不听使唤，一动就是钻心的疼。她咬着牙，几乎是连滚带爬地摔下床，膝盖“咚”地一声重重磕在冰凉的地板上。她感觉不到疼，手脚并用地往墙角爬去。

布袋就在眼前。她颤抖着手去扯袋口，冻得僵硬的手指笨拙得像假肢，试了几次才勉强打开。手伸进去，只捞到一手冰凉潮湿的炭灰和指甲盖大小的碎渣。她不死心，把袋子倒过来拼命地抖。

“哗啦”一声，碎渣混着灰全洒在了地上。

她立刻趴下去，发疯似的用两只手把那些碎渣拢到一起，像在捡拾散落的珍宝。拢好了，又跌跌撞撞地爬起来，冲向厨房找打火机。

最后一个打火机，两天前就打不着了。她又去翻火柴盒，空的，早就用光了。

“点着啊……求求你……点着啊……”她抓着那把碎炭和打火机奔回卧室，跪在床边，一次又一次，疯狂地按着打火机。手指冻得不听使唤，按十下才能擦出一丝微弱的火星，瞬间就灭了。她试了一次又一次，直到打火机连那点可怜的火星都擦不出来了。

她颓然丢开打火机，目光在屋里疯狂地扫视——还有什么能烧？还有什么？